Вы можете

Вы можете
      так много.

Вы можете
      взять тихую запруженную речку,
            пролиться свежей грозой
                  и превратить ее в бушующий океан.

Вы можете
      взять бушующий океан
            и высокими белыми волнами обрушиться на берег,
                        удивив старые серые камни,
                              которые не видели такого
                                          никогда.

Вы можете ужасать.

Вы можете первым лучом весеннего солнца
      растопить весь лед в душе
            и заиграть звонкой весенней капелью.

Вы можете посадить в душе сад
      и засадить его яркими птицами
            с фантастическим оперением.

Вы можете восхищать.

Вы можете не только это.
Вы можете много больше.
Вы можете гораздо больше.
Вы можете...

Одного я не пойму:
      почему Вы всего этого
            не замечаете?

О женской красоте

Девушки прекрасны
и отрицать это - глупо.

Но как сказать им это?

Можно увидеть девушку,
и вздохнуть с ошеломлением.
      Но подумают, что в комнате душно,
      и откроют окно.

Можно открыть окно
и прокричать громко,
на всю улицу.
      Но на тебя посмотрят,
      как на сумасшедшего.

Можно сказать проникновенно
и шепотом
девушке в автобусе:
- Как вы прекрасны!
      Но она испугается,
      и заподозрит самое худшее.

Как же,
как же сказать об этом?

Похоже все-таки придется
стать поэтом.

Но кто их читает сегодня,
этих поэтов?!...

* * *

Гляжу на фотографию.
На ней запечетлен милый ребенок
В голубеньком комбинезончике.
Это я. Мне три года.

Гляже на другую фотографию.
За столом сидит улыбающийся мальчик
В узком пиджачке и с букварем.
Первый класс.

На третьей фоторгафии
Кудрявый юноша стоит на мосту
Под опаляющим летнем солнцем.
Мне шестнадцать.

Почему же, когда я смотрю старые
на фотографии,
мне больно?

Почему же, когда я смотрю
на эти старые, давно забытые фотографии,
мне грустно?

Почему же, когда я смотрю
на эти пожелтевшие фотографии,
извлеченные неведомо их каких пыльных домашних архивов,
у меня так щемит сердце?

Не потому ли,
что жизнь проходит мимо?...

Январь-февраль 2001.




* * *


Написать сотни тысяч строк.
Сделать сотни глупых признаний.
Тысячу важных вещей – не сказать.
Заваривать чай
и смотреть в предрассветное небо.
Читать книги,
не вдумываясь в прочитанное.
Стареть.
Не замечать любви.
Бояться.
Не ценить.
Проходить мимо.
Ждать чуда и у моря погоды.

Так хочется жить и восхищаться.
Так хочется смотреть на мир
удивленными глазами.
Только все не успеваю.
Откладываю
на потом.

2007.


Зеркало


Бываешь ли ты настоящим? –
Спросили у меня.
Интересно было бы посмотреть на тебя,
Без масок, которые ты носишь на людях.

Я задумался,
и когда остался в одиночестве
начал снимать маски.
Одну за другой.
Вот одна – бесшабашного весельчака.
Вот вторая – поэта и романтика.
Вот третья – Дон Жуана.
Вот четвертая – интересного собеседника.
Вот пятая – Рыцаря печального образа.
Вот шестая – хорошего друга
Вот седьмая – совершенно мне незнакомая.
Вот восьмая – настолько страшная,
что самому стало не по себе

После нескольких часов
Я оказался,
Совершенно утомленный,
В полупустой комнате,
Заваленной разными масками.
«Наконец-то я посмотрю на себя настоящего!» –
предвкушал я, направляясь зеркалу.

В зеркале было пусто.

Осень 2003.


* * *


Я кричу.
Я переполнен.
Я хочу, чтобы меня услышали,
поняли,
утешили.
Как меня можно не замечать?
Не любить?
Я же такой удивительный,
интересный
и неповторимый.
Настолько неповторимый,
что не полюбить меня –
это преступление.
Я! Я! Поймите меня!
Это важно!
Я!!!!!!!
Вы хотите рассказать мне
о себе??!

Боже, какая глупость...
Мне неинтересно слушать ваш бред.

Декабрь 2006.


Весеннее


Лет через шестьдесят-семьдесят ты станешь старой и некрасивой. Ты будешь смотреть на мир подслеповатыми слезящимися глазами и не видеть. Тебя будет скрючивать от радикулита. Ты будешь астматически кашлять, шамкать беззубым ртом, нести старческий бред и повязывать на голову глупые цветастые платочки. Кожа сморщится, руки станут мерзнуть, никто даже не посмотрит на твою гибкую когда-то фигуру. Встретив тебя, мужчины не смогут представить, что ты была прекрасной и манящей.

Впрочем, и от меня лет через шестьдесят, вероятно, останется один скелет.

Но сейчас это все неважно. Это будет еще нескоро. Пока же - мы молоды, синее небо искрится лазурью над нашими головами и облака каждое утро несутся куда-то по делам.

Обычный весенний вечер. Мне просто хочется обнять тебя, такую теплую и такую живую.

Апрель 2007.


* * *


С каждым днем битые стекла дорог становятся все острее.
Но солнце встало и этим утром, значит, возможно, все обойдется.


* * *


Каждая женщина нуждается в защите.
Поэтому все женщины похожи на крепости.

Май 2007.


2А


Провел рукой
по твоим густым огненным волосам,
прикрыв маленькие рожки.
Взял карандаш -
и пририсовал тебе крылья и нимб.

Посмотрел. Совсем неплохо получилось.
И сказал, уже не сомневаясь:
«Ты ангел»!

Май 2007.


* * *


Жил себе спокойно.

Встретил. Встретил нечаянно. Встретил нежданно.
Встретил ни с того, ни с сего.
Мог не встретить. Не должен был встретить.
Вероятность встречи была ничтожно мала,
но встреча все же произошла.

Казалось радоваться надо! -
ведь никакой встречи могло и не быть.
А тут целая Встреча случилась -
редкая удача!

Простились.
Снова серые дни.
Брожу бесцельно,
будто что-то потерял.

2007.


Ночной разговор


Дело было осенью,
после полуночи.

Внезапно
Собеседник посмотрел на меня так пристально,
Что мне стало не по себе.
«Почему он так испуган?», вздрогнул я.
«За кого он меня принимает?», подумал я

«Что я, демон какой?»,
возмутился я
и выпустил изо рта
Синеватые языки пламени.
«Или он меня за ненормального считает?»,
предположил я
И несколько раз
пробежал по потолку.
«Или за лешего невзначай принял?»,
искал объяснение я,
поглаживая рукой
густую зеленую бороду.

«Да нет,
Я вовсе не напуган,
мало ли что может показаться
лунной ночью»
сказал он
и задумчиво почесал рога,
выглядывающие из копны
длинных красивых волос.

Октябрь 2003.